Vacía.

Vacía, sin recuerdos, con todo perdido:
por haber obedecido a la "impotencia".
Sin nada que dé testimonio de lo que vuela enfurecido
en mi memoria.
¡Qué afán de olvidar, de borrar y de eliminar!
Como si así se aniquilara de la mente,
¡Qué ilusión tan vana,
Qué amargura y qué queja!
no tener lo que tanto quise,
pero aún así
no querer lo que tanto tuve


Llegará el día en el que se acabe
tu radicalidad
tu orgullo
Pienses lo que yo hoy pienso
Y aceptes: que me amas, que te amo,
que nos extrañamos,
que nos recordamos
y que jamás nos olvidaremos
y aún así, no nos veremos más
ni nos lo diremos.
Moriremos sin compartirlo,
compartirnos-lo,
compartirnos.

La vida es un juego, un teatrillo, una escena, un sueño...

Tú eliges si es maravilloso u horrible. Esta simple decisión será reflejo de esa persona o situación en tu vida de ahí en adelante. Si eliges que sea maravilloso coloreará tu vida de hechos estupendos(¡Qué autoengaño!). Si eliges que sea horrible pues teñirá tu vida de sombras y muerte (¿no es eso lo que es la vida?). Tal vez. ¿Acaso la vida es así de simple? Sugestión mental.


Cuando piensas mucho en algo, comienzas a encontrarlo en todas partes. ¿Por qué? ¿El juego se auto-estimula? ¿Busca automáticamente aquello con que se obsesiona? ¿Y lo encuentra para multiplicar ad infinitum la obcecada obsesión?

Mátame.

No me beses, mi amor.
No me abraces, mi amor.
Si me amas
mátame,mi amor.

Anna Swirszynska

Creación a través del dolor...simplemente palabras que traducen sentimientos.

Tantas cosas me hiciste sentir,
así como llegaron se fueron.
Tanta "comprensión"...
Tanto amor...
No más que unas escenas de películas...
Dónde tú sólo eres lo que siempre fuiste
un payaso (inadvertido para mí este punto)


y yo
la "loca maníaca"
"de atar"
que sigue trás de tí
y te abraza
desesperada
luego de la muerte:
cuchillo y gritos


Dí tanto de mí,
para nada.
para que se perdiera
Lo que decía ser y no fui
porque tu nunca lo aceptaste
porque te asfixié
porque te nublé
porque nunca te acepté
como eras.


"Tú eres para mí": Nunca.


Fui lo que dije que nunca sería.
"la mujer de..."
que sabe dónde, si doblada
y al revés,
está tu franela favorita
que yo lavé, guindé y guardé
para tí, mi amor.
"amor"..."mío" ...
Tú nunca estuviste convencido
de mí,
de nosotros,
de "volver".

Un chivo que se quema en el infierno, que no llega a merecer el cielo. Será que morí y ahora mi infierno radica en quererte y no tenerte, hablarte y que no me oigas; que estoy en un mundo paralelo donde tú no eres tú sino que eres el tú que me castiga...

¿Será un consuelo el creerme muerta y transdimensionada?
Ni siquiera las lágrimas brotan de este cadáver, ¿Un síntoma de mi muerte?
¿Los muertos sólo perciben y no sienten? Por lo tanto, ¿no pueden manifestarse físicamente?
El pharmakós griego, chivo expiatorio, aquel que se ofrecía a los dioses para expiar los excesos humanos, ¿no soy yo? Yo que ofrecí mi alma en pena para el perdón de mi pecado y ahora sólo recibo la ira de mi Dios.


Te extraño, y creo que puedo decir con un mínimo nivel de dudas que quizá te amo. Te amo.
No te merezco.
Que tu furia me persiga Dios y que mi misión expiatoria no sea nunca recibida.
Que este mundo paralelo enloquezca a mi putrefacta alma y la atormente por toda la eternidad.
Porque mi destino es ése, el tormento eterno. Mi merecido no tendrá fin. Pero el destino gratifica a los que sufren injustamente y tu mundo paralelo, tu cielo, te espera.

Desde mi infierno seré feliz por tu cielo. Y te amaré. Aunque sea un capricho, irredenta: Perditio tua ex te. Ojalá en algún mundo paralelo sea feliz la vida de mi cuerpo viviente.

De a escenas...(pequeño escrito que creía perdido y finalmente reapareció,qué bien!)

Discurren lentamente, sin sentido. Tienen un rumbo definido pero no tienen un motivo que los justifique. ¿Él? ¿Cuál? El pequeño no es mío. El adulto tampoco. Son "virtualmente" míos. Aquél durante el día, ese día de ilusión en que funjo como esa, la que no quiere estar con él. Del otro en un mundo paralelo, en un semanario anual somos. ¿Por qué buscarlo en otros? ¿No debería estar implícita en ese monótono devenir por el hecho de vivirlo y soportarlo? ¿En mí? Y si no lo consigo...¿Qué hacer? ¿Cómo hago? Tiene solución, acaso...Am I insane?

Extrañándote cuando estoy por tenerte...
Extrañándolo cuando aún lo tengo...
¿Por qué nada puede ser MÍO?
Siempre prestado, protagonista de a escenas.

Todo era amor...

¡TODO ERA AMOR!

¡Todo era amor... amor!

No había nada más que amor.

En todas partes se encontraba amor.

No se podía hablar más que de amor.

Amor pasado por agua, a la vainilla,

amor al portador, amor a plazos.Amor analizable, analizado.

Amor ultramarino.

Amor ecuestre.

Amor de cartón piedra, amor con leche...

lleno de prevenciones, de preventivos;

lleno de cortocircuitos, de cortapisas.

Amor con una gran M, con una M

mayúscula,

chorreado de merengue,

cubierto de flores blancas...

Amor espermatozoico, esperantista.

Amor desinfectado, amor untuoso...

Amor con sus accesorios, con sus

repuestos;

con sus faltas de puntualidad, de

ortografía;

con sus interrupciones cardíacas y

telefónicas.

Amor que incendia el corazón de los

orangutanes,

de los bomberos.

Amor que exalta el canto de las ranas

bajo las ramas,

que arranca los botones de los botines,

que se alimenta de encelo y de ensalada.

Amor impostergable y amor impuesto.

Amor incandescente y amor incauto.

Amor indeformable. Amor desnudo.

Amor amor que es, simplemente, amor.

Amor y amor... ¡y nada más que amor!

Oliverio Girondo